De fondo suena siempre Whitney Houston - Pola Gómez Codina

Leo mientras la voz de Whitney Houston aparece detrás de los poemas y se suma como otro instrumento a una canción. La música me colma, y de pronto, tengo el susurro de versos que se montan a las notas de un saxo que me cantan: “un taladro que rota/en el vacío”, un poco de lenguaje que trastoca el vacío como I will always love you transformaba por completo una fiesta de quince en los 90'.

Entro entonces hacia ese gran silencio de salón de fiesta sin música y avanzo y me muevo de a poco con unos pasos de baile. Si me apuro, si olvido llenarme la boca con el poema, leo: “Hay personas que hablan demasiado” y me calmo inmediatamente en las estelas de esas palabras talladas, finísimas, que me recuerdan por qué se llaman lentos esos bailes.

En De fondo suena siempre Whitney Houston (Salta el Pez Ediciones) también aparecen, como en un gran festival, Janis Joplin, Silvio Rodríguez, Luis Miguel y los Guns N' Roses. Y es un gran festival por la pluralidad y la diferencia de esos cantos que recolecta. Basta observar sino el poema “Guarania”. Todas esas voces de una generación guardadas en una caja de musical, llena de ecos y de cruces de un pasado que apenas se fue y que es posible encontrar para bailar un poco. La voz, colmada de voces. La voz como el momento de escucha donde se hace el encuentro: no para ir lejos, para ir cerca.

Selección de poemas

¿En qué puedo ayudarla?

anoche

manejé sin los lentes, cansada

dolorida

hasta una farmacia

de guardia y había un pibe

delgado como un hilo

con las manos finísimas y unos ojos de pájaro

salvaje enredado en su delantal

ridículo

como tu traje de repositor

cuando te conocí

y los ojos abiertos surcándole

los bordes de las sienes

igual

con la nariz de águila igual

y también

era tímido

No desaparecen las plazas en invierno                             

                                                     A Tamara, que habla poesía.

Ella me dijo vamos a la plaza  

yo dije que era el día más frío

en veinticinco años

que lo decía el pronóstico que lo decía 

la meteoróloga pero ella

me arrojó su lanza tibia

-no desaparecen las plazas en invierno 

y la frase, cortante entre los muebles

se me instaló en los treinta

años del cuerpo

y pensé en la plaza del cañón en Lomas

del Mirador

había una calesita 

estilo parisino con luces había flores

pequeñas que se abrían de noche

la casa de mi tía con un pasillo al fondo

y la casa

de la pobre Hermelinda

con sus paredes húmedas cayendo

sobre los guisos dulces

y la nieve de julio en 2007

sobre Mosconi sobre el hombre

muy alto que yo quise

hasta cubrirlo

hasta volverlo plaza

nevada

Pitonisa

La mujer de la feria dijo que la melisa 

no arroja sus aromas si no está 

enojada

tiene unas manos duras 

callosas  

y entremezcla los dedos  

en los tallos con la violencia exacta 

hasta hacer despuntar

el olor fresco  

Me dice que si tengo

alguna planta mala

se la traiga

Envuelvo la begonia aletargada 

la llevo hasta la feria como quien lleva niños

enfermos, o calandrias

heridas

Ella entonces desprende la maceta 

de la tierra y me mira

con cierta compasión

La planta está sufriendo 

porque tiene gusanos

en las raíces

señora

Ceremonias

I

Alquilamos salones con máquinas de humo

y si eso no se puede entonces una

sociedad de fomento

recibimos tarjetas, compramos

el vestido el esmoquin

los tiradores aros con strass

resucitamos cada aniversario

una mitología

hecha de mazapán y vino tinto

somos insectos dulces

nadando en la bañera

de fondo suena siempre

Whitney Houston

and i

will always love you

my darling you

II

Voy, maquillada como una muñeca

al casamiento de una prima

llevo un escote corazón, los tacos

son esquirlas que se hunden en el pasto

el cura

está en camino

lo imagino bajando de un helicóptero

como el dios de su máquina

sotana al viento

con la mitra y el báculo

y pienso en Sor

Juana, en María Magdalena, en mi prima

debajo de los kilos de tela

del vestido

es el cuerpo de dios

es tu sangre y mi sangre

dice su santidad

yo permanezco

sentada o lanzo arroces

con mis manos esmalte ónix calcio

en la pista de baile

desenrosco

mi empatía como una madreselva

que envuelve hasta cubrirme las ideas

y me dejo

menear

un taladro que rota

en el vacío

III

Por suerte hay un momento de la fiesta

en que puedo decir tengo que irme

me encantaría quedarme pero

tengo que irme

y sonreír

como si me alegrara alguna cosa

mucho

cuando llego me saco los zapatos 

pongo una pava al fuego

asisto al rito

del vapor del silencio

del té negro

y arrojo

sal marina en el fondo

de mi balsa dejo correr las ondas

me sumerjo

aguaviva

aguas arriba

Un poco de amor francés

                                                                       

Hay personas que hablan demasiado

dijo mientras

enroscaba una lámpara que había instalado en mi

habitación un hilo de sudor

caía por la delgada

espalda

amasó panes

(parecían nubes)

y yo pensé: podría acostumbrarme

a este tipo

de cosas

Pola Gómez Codina (Argentina, Ramos Mejía, 1982). Es profesora de Castellano, Literatura y Latín por el Joaquín V. González y especialista en Literatura y Lenguajes Audiovisuales por el IES Mariano Acosta. Se formó también en los talleres de escritura de los poetas Osvaldo Bossi y Florencia Fragasso. Actualmente cursa una Maestría en Escritura Creativa en la UNTREF. Integra el colectivo de poetas Máspoesía, cuyo objetivo es difundir poesía contemporánea. Ha sido antologada en la plaqueta Ellas por ellas (Clara Beter Ediciones, Argentina, 2019) y en el libro Sayana: voces del agua (Sombragrís, Ecuador, 2019). Este año publicará su primer libro, De fondo suena siempre Whitney Houston, por la editorial Salta el pez.